c o n f l a g r a t i o

- Tienes los ojos de seda, de azul seda de almohada...

Pasea la tarde tornasolada a cierta distancia de estos valles sucios del hollín invernal, dejando que crezcan silvestres las sombras retorcidas de las hiedras, de los muros de piedra y los grupos de álamos se ensañan en un batir de viento furibundo, danza que te danza, abrazando con sus bastones curvos la pequeña casucha que humea, en mitad de lo oscuro. Blanca.

- ¿Recuerdas? No tenemos recuerdos. Imagina que recuerdas.

Un halcón se lanza descorazonadamente, desde lo infinito, brutal, sobre alguna alimaña que ya se retuerce entre sus garras. El griterío subyuga. Los brotes sanguinolentos de los almendros chorrean, gota a gota, el agua de la vida. Vibra el barro y los nutrientes cazan las lágrimas de la lluvia anterior, de todas las lluvias, y me fijo en los detalles de las hojuelas húmedas y frescas que asoman detrás del tallo recio. 

- Llega la primavera. ¿Irrumpen del mismo modo las temperaturas en todos los lugares del mundo? Allí, a cien mil kilómetros de donde sea, donde habitas.

Paseo y balbuceo, fotografío cómo se hunde este riachuelo en un universo oscuro. Cuelgo la cámara del cuello y estiro el brazo. Pronuncio un nombre, no importa cuál. Miro sobre el tapiz leñoso que me rodea, mis pies forman parte del sotobosque, son arbustos, ahora helechos. Vuelvo a decir algo y una sensación infernal de soledad me estremece al escuchar el crujido de mis pasos que se alejan.

- Otro crepúsculo que no has besado con tus labios de pizarra. Eres un Dibujo, un mamarracho pintado en el suelo del colegio de mi infancia al que no he podido olvidar y que ahora le hablo, tan enamoradizo.