c o n f l a g r a t i o

© c o n f la g r a t i o   2009

Uno viene teniendo la sensación, que la vida se ha terminado. Los mecanismos que nutren de serotonina este cerebro se atrofian, como lo haría una bicicleta expuesta al sol y a la lluvia durante cuarenta y cuatro años, apoyada en un muro de piedra al que los brotes de una antigua higuera han desgajado dibujando divertidas siluetas. Óxido. 

Óxido también es azafrán para mi, y por eso retrotraje mis pensamientos a los orígenes labriegos, campestres, bordeando la anorexia, estirado como un eucalipto y flexible. Aquellos años de mi. Porque realmente fueron mis años. Aquellos en que crecí desmesuradamente, apreté el pecho contra el suelo y recorrí las veredas, los barrancos, los naranjales incansable (corre, conejo). Como una hortaliza recién cortada, esas manos tiernas volaban, detrás de otras manos más allá de las faldas, de las ramas de los algarrobos, manejando el manillar de una bicicleta...

Ahora estoy en mi estudio con esos cuarenta y cuatro años que decía, desollando las ideas, tratando de sacar lo que podría ser calificado de bello. He construido este fin de semana un cuarto oscuro (no, mazmorra no, DarkRoom más bien) y con los elementos que me vieron crecer imaginé el bodegón. 

Treinta segundos de exposición, sin luz y decenas de tomas, éste es el resultado. Mi primer intento. En lo de jugar a piratas también lo intenté. Con la caperuza de papel de estraza y un reluciente, oscuro y diminuto antifaz.