c o n f l a g r a t i o

Estamos perdidos, tanto caminar y estamos perdidos. Una torre cubierta de esparto y el ámbar que desde el cielo, como el azufre, tiñe el espejo de arrozales; no hay más senderos. Atravesamos los días balsámicos dejando crecer nuestras expectativas como el vientre fértil de una madre y nos encontramos sorprendidos sin salida. 

Acariciémonos el pelo que se hace tarde. 

¿En qué lugar del camino dejamos señales? Te has recostado sobre un montículo de turba y miras inmóvil con ojos de danzarina húngara hacia lo alto, labrando todo un arco celeste de naranjales. 

Se anudan las nubes invernales tejiendo un lienzo opaco, graznan las aves desde algún lugar remoto de este planisferio acuoso, vacío, estático y abandonas tus manos frías en mis manos. Escucho dentro de mi un griterío espantoso al sujetar tu cuerpo vacío entre mis brazos y te muestro el espectáculo que añorabas, este lago magnífico es el mentón del mundo.

Te voy a contar las historias de antaño. Las anteriores, aquellas que surgían con frenético caudal,  torrencialmente desde nuestro hipotálamo, surcado por los arroyos subterráneos desbordantes de la niñez. Aquellas que susurrábamos arremolinados sobre el brazo leñoso de un castaño. En lo alto, con todo aquel paisaje de ciudades fascinantes y habitantes insólitos...

Escúchame pequeña que hoy aquí sujetos sobre mis piernas de alce, tenemos todo el tiempo que las leyes universales, unidas con una hermosa geometría, nos han regalado. 

- Tienes los ojos de seda, de azul seda de almohada...

Pasea la tarde tornasolada a cierta distancia de estos valles sucios del hollín invernal, dejando que crezcan silvestres las sombras retorcidas de las hiedras, de los muros de piedra y los grupos de álamos se ensañan en un batir de viento furibundo, danza que te danza, abrazando con sus bastones curvos la pequeña casucha que humea, en mitad de lo oscuro. Blanca.

- ¿Recuerdas? No tenemos recuerdos. Imagina que recuerdas.

Un halcón se lanza descorazonadamente, desde lo infinito, brutal, sobre alguna alimaña que ya se retuerce entre sus garras. El griterío subyuga. Los brotes sanguinolentos de los almendros chorrean, gota a gota, el agua de la vida. Vibra el barro y los nutrientes cazan las lágrimas de la lluvia anterior, de todas las lluvias, y me fijo en los detalles de las hojuelas húmedas y frescas que asoman detrás del tallo recio. 

- Llega la primavera. ¿Irrumpen del mismo modo las temperaturas en todos los lugares del mundo? Allí, a cien mil kilómetros de donde sea, donde habitas.

Paseo y balbuceo, fotografío cómo se hunde este riachuelo en un universo oscuro. Cuelgo la cámara del cuello y estiro el brazo. Pronuncio un nombre, no importa cuál. Miro sobre el tapiz leñoso que me rodea, mis pies forman parte del sotobosque, son arbustos, ahora helechos. Vuelvo a decir algo y una sensación infernal de soledad me estremece al escuchar el crujido de mis pasos que se alejan.

- Otro crepúsculo que no has besado con tus labios de pizarra. Eres un Dibujo, un mamarracho pintado en el suelo del colegio de mi infancia al que no he podido olvidar y que ahora le hablo, tan enamoradizo.

El sol es una gallina rellena de gases con el pecho henchido y plumas incandescentes. Arde, y miles de fusiones nucleares suplen de energía su corazón que late; da forma a los objetos, las serranías, las aves, los árboles. Colorea el amanecer y la tarde. Es el estiércol idóneo y necesario para la vida y, por lo tanto para la belleza. Contemplación agrícola del cielo.

En cualquier recodo, dejarse caer sobre el mullido heno del tiempo (observar cómo se resaltan las siluetas de lo que nos rodea, se diluyen los detalles y las texturas migran a favor de la aberración cromática) es pasar a formar parte de un nuevo mundo, ese mundo instantáneo, efervescente y ladrador de los pantanos y los valles. Se nos hincan astillas en los sentidos, que son hojuelas finísimas que vibran  cada segundo que avanza con sus tenues cambios.

El vacío son las dos grandes manos de un gigante que vierte sobre el lago granos púrpura, estrías de calabaza, hebras de azafrán. Y las greñas del universo agitan el instante y nos sacuden con los latigazos del vértigo de lo que se lleva el tiempo y que no percibimos. La muda hermosa de las nubes, la temperatura constante, la tela de araña celestial; es una arquitectura ingeniosa y sutil que vence con su noble hermosura a la indigestión de vivir con los ojos cerrados.

Solitude innate within us I leave aside today. I mean the heartbreaking loneliness we don't want to see. Disabled people bother us, we move them away from our lives. Also the dead. Beautiful parks and squares is what we like to have around us. Enjoy Christmas without our elders, and tomorrow will be another day. Right?